jueves, 29 de octubre de 2009

DE LA PAVURA AL CORAJE



Foto: León Plata

Supuse que dormir sería el remedio,
navegar en los sueños
tratando de pescar señales,
de mi cielo interno,
o acaso
una nota tardía en el refrigerador,
al menos un conato de diatriba,
sensores del averno
tildando la media noche
con su helado desvarío.

Mas sólo  habló  un retrato familiar
con los vivos
con los muertos
 sembrando  en miradas compasivas
obtusas pistas de mi búsqueda
al fragor de un dulce desencuentro.

Versando un gusano- pajarito
en el laberinto  bombardeado,
enajenando un cuento
por un par de  bolsas
infladas con vientos del  este,
así fue el hallazgo
de la tierna luz  de la pavura.

Y al despertar,
huellas de cadalso
germinando por doquier,
derrotas  caminantes
en bulliciosos paseos
por las astillas de mi tálamo.
Miel taciturna
obstruyendo el despegue
de este día
empeñado aún
en  sonreírle
al mordaz toque del coraje.

 León Plata
Con hambre de vida

lunes, 26 de octubre de 2009

LUMEN DE CORAZÓN




Vertidos en ajenjo
se diluyen fibras y latidos
orquestando motines
y rancios clamores del ayer
en su periplo.

Cansado, tierno, hilarante,
galopa un lumen de corazón
indigente
sobre corceles de arcilla
biselados.
A su paso
va enfriando las lágrimas
llovidas hacia adentro
con sus intentos fallidos,
quemados,
de emitir señales de humo
tras incinerar
después un hombro,
antes su camisa.

Capturada,
una noche de amor
araña el bombazo de sangre
que la aprisiona.

Vibra sin quebrarse la copa
si se agita en su fondo lascivo
un desahogo,
un punto de quiebre,
frenéticos
en su afán de ternura.

¡Apurá ese trago!
dejá que tu pecho hierva
y que sin miedos
tu alma hable;
amá
si es preciso,
arrebatale al tiempo su desdicha
y como lobo citadino
lucí tu corazón guerrero,
y dejá el de la marca registrada
en el sótano
sin ruido
de tus temores
instalados
por los policías
del deseo.

León Plata

jueves, 22 de octubre de 2009

SUEÑOS A CIELO ABIERTO...





Walkyria  saluda su sol
con un cigarro
y un café
sin esconderse,
con sonrisa no fingida,
y en su ventana se respira
libertad.

Aquella sensación...
¿era mudez?
mudez de mis fibras
callando para contemplar
lo que  daba el viento,
lo que  ofrecía la mar:
un cuento sideral,
una estela de cabellos rubios,
aliento en los dedos
de un poeta  que hacía fuego
con sus libros por escribir.

Serán varios,
sus páginas  no serán trámites  burocráticos
ni desvaríos post modernos
ni revistas de glamour
ni discretas politiquerías;
serán  un planetario de visiones honestas,
cálidas,
apasionadas en sus recodos,
serán desayunos  hirvientes
para  los pechos expoliados,
para las testas vacías
o falsamente repletas
de filosofías corporativas.

Arderán sus  textos
en las manos
que gozarán las llamaradas;
corroerán el asbesto
el plomo
y el blindaje
de  los corazones
abusados por la mentira,
de las almas embargadas
por los decoradores  de la estulticia.

Sabrán del coraje
los vividores,
sabrán de  vida
los habladores
sabrán de libertad
los  superfluos.

Harán sus respectivas pataletas,
palidecerán como siempre,
colorearán  sus cigarros escondidos
su moralina homicida,
y entonces entenderán
que el mundo también es
de  quienes tienen deseos de amar.

Sin esconderse
alzará Walkyria sus letras
su ensueño,
y entonces se multiplicarán los  versos
de carne y hueso
despidiendo señales
de haber sido amados
sin fórmulas ni prescripciones,
sin medios
que puedan pulir de nuevo
con eufemismos,
con tecnicismos,
los fulgores  plastificados.

Vivir será otra cosa,
podrá ser visto  tras la realidad edulcorada
el calcino viento de los cancerberos
que solían derruir el deseo.

Serán los imposibles
veloces locomotoras...

que harán palpitar los  ánimos
a ritmo libertario.


León Plata
Gracias Walkyria

lunes, 19 de octubre de 2009

NOS NECESITAMOS


Las esperanzas trémulas envejecieron
se desvanecieron los juglares con sus trovas
los tranvías y las bicicletas
¿qué habrá pasado realmente?
la realidad nunca se sabe
en este tiempo torturado
todo se descompone en hitos falaces
y ruinas de los cielos.


Nada se escucha, todos duermen
la angustia acecha, el terror avanza
el coraje se diluye
ya ni la memoria de los desaparecidos canta
desaparecieron la memoria
se espera una tabla salvadora desde el inconsciente
colectivo.
Allanaron el porvenir
fue trágico el asunto
¿quién podrá confiar en su prójimo?
¿quién hará colisionar los poderes
para que al fin puedan amarse los unos a los otros?
¿quién? ¿el otro?
nos necesitamos
eso es todo.

León Plata
Nos necesitamos

viernes, 16 de octubre de 2009

TU ROSTRO EN LA AVENIDA



De soslayo
una mirada,
un gesto inepto, la última pulgada
de un feroz abrazo.

El sueño no duerme
mientras huye la ciudad
con sus falsos monumentos,
enterrada,
en el abismo.

Vivo de eternidades raídas,
de tu rostro en la avenida,
de tu cielo,
de tu ocaso,
del ámbar,
del recuerdo,
de inexistencias,
en suma,
de impertinencias…
de avaricia.

En suma,
de tu rostro en la avenida,
con tus idas y venidas.

Hallando mis huellas
tras las tuyas, tras lo mío,
lo que no me pertenece,
salvándote de mi memoria,
ahorrándote decenios
con soledades infinitas
y noches de gotas de licor,
acaso de sangre,
evadiendo las esquinas
del oprobio
de los tiras…

León Plata
2003

miércoles, 14 de octubre de 2009

VIENEN




Un contingente de rosas en picos de colibríes,
viene dejando estelas  de rémoras vencidas
en  el  viaje  hacia los pies del océano.
Las  naves  regresan  victoriosas
del infierno.

Vienen dejando rastros de cielos
emergidos en ultramar.
Vienen con pasos salitrosos
de  bailanta en alborada.
Un carnaval  con pieles curtidas,
honrosas señales de haber vivido,
orquesta su periplo.

Vienen las sales de invierno
con sus acalorados relatos,
un coraje trasatlántico,
un empeño furtivo,
una alianza con las paredes del mundo,
un sueño en burbujas de sol
para robarle  al alba sus gemidos.

Porvenires demolidos
por actuales utopías;
alguien rompe los cristales
en pos  de un prístino anuncio:
morena dilución de  atavismos,
nuevas luces trepan los faros.


León Plata
Dedicado a las rosas del sur.

jueves, 8 de octubre de 2009

SIETE AÑOS, AMADA


La cerveza de la víspera
señaló el clamor de tu ausencia;
vacía en su  sombra vigilante,
sin  sueños acalorados en sus esquinas,
la calle treinta y cinco,
petrificó inmisericorde
el amado son de tu regalo:
un trago de alma,
tu copa y tus besos.

Estalló la corazonada:
La hierba, los nadies, los lapsus,
toda tú,
corazón,
te habías disipado
en la niebla nocturna
que a mis huesos suplantaba.

El miedo informó a la noche,
la noche desangró al sufrimiento,
el sufrimiento quebró las trovas,
las trovas negociaron el exilio
del tiempo envenenado...

Cuando volviste,
con tus sueños estrujados
viste la derrota en mis cigarros,
yo hice de mi cielo tu retrato,
y me inhumé en el terror del país
que habitamos.

Yo me fui con mis harapos
a morir con mis muertos levantados,
a  ser calle,
a ser mago,
a ver desgarrar el espíritu del  río Catatumbo
en las fauces del demonio,
del tirano.

Cuando a volver volviste,
se acercaban siete años del marasmo,
del  café y su veneno
el que bebimos
sin malicia,
sin reparo.

 La calle 37 fue testigo,
se  agrietó el cemento de mis manos,
y tú ,
desplegando un canto, un cuento
sin tiempo,
como el alma,
me hiciste saber
que los ángeles no se habían suicidado;
tan sólo estaban en sus talleres
en su afán de culminar nuestro encargo:
Ahora tienes alas nuevas
y yo soy león  que hambriento devora al pasado...


León Plata
Celebrando siete veces el  siete en mi cigarro.

martes, 6 de octubre de 2009

LAS GALERÍAS DEL SIN TIEMPO



Paseando por las galerías del sin tiempo
se puede adquirir por pocos sueños
un torpedo convertido en escualo.

Un cigarrillo faltando tres para las diez,
un miedecillo subrepticiamente acomodado;
un cultivo de manchas de jirafa,
un alambre de púas para enredar un vestido.
un craso error de tul,
una cigarra bebiendo cerveza,
una hiedra bailadora.

Dos amantes sin témpora.
 trepando hacia la luna en sinuoso pedestal,
tropezando con gorrioncillos ebrios ,
apostando carreras ventajosas
o maratones de pesares
con la frente erguida.

Caminantes de cuerpos persiguen,
cien excusas para no almidonar el deseo.

Paseando por las galerías del sin tiempo
se pueden trocar pedacitos de alma
por cerbatanas de polvo sideral.

Disipados los mitos
supuran

Jumentos tornasolados,
burgos de fique,
calesas de sangre andina

Se desintegran los
verdugos tomando psicofármacos.

domingo, 4 de octubre de 2009

UN SON AGUERRIDO, POR FAVOR

Trish Biddle

A un sonero desconocido en 1997. Guagua 190.

¡Vamos sonero!

Desenvainá tu ímpetu;

consolá el valle desolado,

el bloqueo de tus sentidos.

Apretá bien la trompeta,

que suene su bravura en los silencios

de la cordillera.

Quejate del parco olvido,

de las cimas desalmadas.


Alimentá de razones tus soles,

ilustrá el torpe enfado del vacío,

almacená lucecitas enardecidas,

en tus bolsillos;

apurate un bravo trago de otoño

en tu sempiterno verano.


Vamos sonero,

sin blancos ambages,

sudá tu camisa florida,

convertí tu mar en bongós azules

y después abrazalo con maracas coloradas.


Rompete el alma,

hermano de sones,

tocando un aguerrido son.


León Plata

jueves, 1 de octubre de 2009

CUANDO LA VEAS PASAR


Cuando la veas pasar
en enjuto invierno
con sus botas de falso cocodrilo,
acantonada en su gabardina,
desprendiendo sus hebras doradas,
en las hogueras callejeras,
agujereando las losas, el asfalto,
otras huellas...

Cuando la veas pasar
brindándole deleitosa firmeza
a los rascacielos,
sentirás sin duda,
raudos anuncios del tiempo
reflejando en tus adoquines
la fugaz astucia de su vuelo...
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