Ese inaudito afán de la tristeza.

Un inaudito instante de cielo encapotado,
cientos de aves silvestres aleteando;
se aproxima un submarino agonizante
trayendo ternuras empapadas en delirios.

Tenis blancos y carreras subrepticias,
fulgores enyesados.
¿a dónde va la miseria?
se supo hace poco de ella
comía bocados malheridos
en la infinitud de una mesa blanca.

Acompañaba un vino sacro hirviente
mutilado en sus ganas de existir;
un pan dormido en el siglo XIX,
francés, buen edecán, en todo caso.

Una tristeza inmunda
radicada en el ocaso de su destierro
y amada en el umbral de los tiempos:
diáfana, vulgar y seductora.
¿a dónde va la miseria?
transita entre las sombras.

León Plata
2007
Parque Nacional

DESOLACIÓN

Hay un lecho bravío en los aullidos alejandrinos
que te alejan cada día
un poco más.
Es factible presumir vientos del Pacífico,
guerreros entronados
en la sombra fulgurante de discreto atavío.
Es prudente aconsejar al vacío
y evitar que su suerte sea echada.

Cordura insensata…
Data el cielo su miseria
y cobra al ciento, su dulzura.
los asnos se enfadan
y ruega el canto por su memoria.

El bolero solía envanecerse
en el interregno
espacio vital
en que fue bailado.

Burlas bufonas enfadan el ambiente
y tú
ni en desvaríos apareces.

Ese olor - ¡Maldito sea!-
se acomoda suavemente en  los recuerdos;
fuego arde, suda, lucha.
Guerra  llama
Tierra  tiembla;
el país se aletarga,
finge estar loco;
nada que despierta.
Humor burgués negro
no alcanza,
lívida la huida se revela
mientras el trópico se ahorca.

Y tú
ni en desvaríos apareces.

León Plata.
30 de octubre de 2003.
Huyendo
*Imagen: PANCORBO, Alberto. Poblada Soledad

DESEOS EN CLAROSCURO

Quisiera regir tempestades

y decretar calmas a mi antojo ;

tallar un rayo con mis pliegues,

esculpir con la brisa el canto del gallo;

herrumbrar huertos de estulticia

llagando esperanzas de yeso.

Esto musitaba el bandoneón

en claroscura dilación del tiempo,

avivando el paso de los amantes fugaces,

escondido tras la sal de los sexos,

mientras sembraba llamaradas

exultantes de pasión

en los caminos encontrados

de la bohemia que lo embriagaba...

León Plata

DISFRAZ DE PASADO

Hierves en llanto;
ayer te disfrazaste de pasado
nublaste el son de los buenos presagios
atrapado en la última lágrima,
acontecer proscrito,
malhadado,
incrustado en el hipotálamo
como una bala,
proyectil cansino
del otoño mustio;
plétora de injusticias,
miasma de esclavos
celebrando sus cadenas.
Ayer te disfrazaste de pasado,
espíritu de lo inerte,
salaz fragor del oprobio;
hoy el disfraz se precipita
crepitando en llamas que divagan,
enarbolando en pleno la borrasca
que prende a su vientre
harapos para cegar
la vista a la utopía;
para crujir aún en sus vísceras...


León Plata, 20 de noviembre de 2009

DEJADEZ - SIN SUJETO-

Las letras se descomponen,
los tiempos se banalizan,

los sueños  se tornan mezquinos,
los cuerpos se desvanecen.

 Se extinguen los sujetos.

Se señala el alba
como vil jinete apocalíptico;
las acciones humanas
se dispersan
en cinco pesos de rutina.

Cómo se dilapidan las ganas,
cómo se perfila el silencio,
¿Dónde habrán dejado
la lucidez inflamada
del son alucinante?
¿En el demencial equilibrio
que  excitaba la razón?

¿Dónde habrán dejado
la sagaz escopeta
que disparaba pasiones
en vainillas de tierna justicia?

¿Dónde?
Allá en los libros,
acá en la marcha,
de pronto en la última tertulia,
o en la primera de ellas,
o en la del medio,
a la postre,
la peor.

León Plata
agosto 15 de 2006.

SI TE CAMBIAN POR UN ZAPATO NUEVO

Pará un momento,

sentite vivo

o nada más sentite;

mirá las ruinas que te allanan,

solventá con un canto todo lo perdido.

Contá todo lo entregado,
sabete ofendido por el viento,
solito todo,
acariciando el llanto
de tu rodilla cuando caía
jugando a pedalear
tu bicicleta;
conocete como fue:
traicionado
por mentiras bien forzadas
en las que tu luz  te prohibió creer,
a las que tu alma  permitió amar.

Caminá dos cuadras,
no más,
y bebé el hilarante humo de tu cigarro
y sentate en cualquier banca
a no aprender de la vida,
a penetrar en el engaño de que has sido objeto;
andá a pedacitos
oliendo el entorno
de poco menos de dos meses
y entoná tu rabia al ciento
besando los labios
de quien ya no está.

León Plata

2007.

Imagen bajo licencia CC.

http://www.stockvault.net/Household_Items_g82-Old_shoe_p6279.html

OMINOSO

Sentar cabeza en el césped de los caídos
y escuchar  sus últimas noches,
apabulladas por el desdén de las aceras
con el resignado valor de sus voces
orquestando su adiós;
de nadie, a la nada.

Contraer  el diafragma
y esperar que lo deletéreo no impregne la piel,
consciente de sus golpes,
arqueando  el destino
para evitar que la cabeza caiga en un cesto.

Saberse amado por las tinieblas
y  decretar su ostracismo,
todos los segundos de  la mañana promisoria,
que engaña  su día,
en las incontables tramas del  terror...

II
En los laberintos donde se fabrican
las virtudes opresoras,
también se construyen los verbos
que enlodan
el primoroso canto
de los  cuerpos
transparentes.

León Plata

CARNAVALITO

Del festín de las calles
el blanco vacío habrá de emigrar
con su nada herida
con su cartilla de sandeces,
tornasolándose
en una alcantarilla;
vaticinando el temblor de los garabatos,
paseándose puritano
mientras gesticula
desdeñosos desacuerdos
en suntuosas comparsas de cigarras.

León Plata

MEMORIA DEL ODIO

"Lo más terrible se aprende enseguida

y lo hermoso nos cuesta la vida..."

Silvio Rodríguez

 

Tener que madurar en un verde temblor de la violencia,

mecerse fingiendo compostura en las ramas de la injusticia;

ver partir un alma joven expulsada por las milicias del oprobio,

naufragar en las aguas pútridas de la retórica democrática

sin haber pisado nunca la tierra firme.

Ver la Pietá en la madre propia,

y al hermano derruido afrontando el dolor sin armadura;

encerrarse en la casona y arroparse con piel de espantos

para  protegerse en solitario de la fatalidad

que llegaría en forma de toque compungido 

como humo negro,

impresión indeleble

en el horror

de las pupilas.

Encarar lo sucedido con los huesos temblorosos del  rostro

y pasar de niño a hombre con un abrazo de la violencia

y  un calamitoso trago de injusticia.

Sentir la sevicia  hilarante de los pechos henchidos

tras sus rondas criminales,

e insultar al cielo  para exigirle

que el rocío deje de ser mortal.

Saber la miseria triunfante

completando su crueldad,

querer hacer polvo de los Santos,

y de las lágrimas gotas de poderoso narcótico
para no saber más.

Recordar el peso psicópata de la botas militares

pisoteando la inocencia

y  la ruinosa marcha del fusil

invadiendo la ternura,

convirtiéndola en harapos.

Caminar con la furia

al lado de un padre de bahareque

al encuentro de la realidad
lacerando para siempre

 la dignidad ya enjuta,

y volver a aturdirse con los gritos del dolor

de un sábado de noviembre y carnaval.

Auscultar uno a uno, los pasos de la solidaridad

que se alejan,

y guardar el desprecio  en una caja de plomo

dentro del inconsciente

para intentar respirar sin que el aire mate

sin que el sol haga incisiones en las venas.

Luchar en vano contra la vulneración de lo soñado,

e impotente, observar como sangran las amarras del cuerpo flacuchento

mientras instalan el odio tras vulnerar la conciencia,

los sueños,

el pensamiento,

todo eso,

más la presencia impune

del ultraje de la bicicleta, de la madrugada, del gris despuntar

de la vida,

pincelada en lienzos de epidermis; 

obsecuente resto de la tortura.

Retratar la ignominia  para después

no poder desfigurar el retrato,

sentir el cabello acariciado por la ruindad

trenzada con llovizna,

mas no por la mano del hermano;

desear ver el tiempo transgredido por el llanto,

recordar el futuro  en ruda intentona

de sobornar el sufrimiento.

Desaparecer la materia

para  trasegar en las cúspides

donde sólo gimen sombras y reflejos.

y contemplar atónito

como pasean una comparsa

por  la puerta del infortunio

como si no pasara nada

como si el niño y el hombre

fueran gusanos

cuyas muertes

no importan.

Eso Señor,

eso,

no lo merece ningún adolescente...

¡terroristas!

Terroristas derrotados

porque el odio no prosperó,

no pudieron desmontar del hombre su ternura

ni su ilusión de no ver más niños ultrajados

ni más bombazos de guerra negada

devastando sienes inocentes

-tampoco no inocentes-

Lloverá.

León Plata

A 20 años de la llovizna sabatina de un 4 de noviembre...

EL OLOR DE LA TINTA Y LAS CANICAS

El olor de la tinta

de aquella noche sagrada

insiste en devorar las paredes

que encerraban el sino lúdico

de mi bicicleta roja.

El olor de la tinta

seduce renglones,

celulosas prensadas

con vientos solares.

La vieja imprenta

de centro de urbe

seguirá manchando

con aconteceres soñados

la historia viva,

universo desbordado

que se muele en cada respiro del hombre

en cada uno de sus pasos.

El olor de la tinta

hará palidecer los portones

candados y celadores

que obstruyen la entrada

a los patios que inspiran

tonadas libertarias.

Sucumbirán en las sombras

los traidores,

reflejos lunáticos

en perfiles rutinarios

de las astillas que pudieron hurtarle

a la sonrisa de los olvidados.

El olor de la tinta,

prontuario de lo imaginado,

habrá de demoler laberintos ignaros,

empalizadas enteras,

suspiros subyugados

en siglos de oropel

y fantasías cavernarias.

Las tintas derramadas en vano,

serán recogidas por niños

recolectores de sueños

para perfumar el deletéreo olor

de la miseria derruida

tras el cristalino fuego

encendido

en una maestra jugada

de los años
de las canicas.

León Plata

DE LA PAVURA AL CORAJE

Foto: León Plata

Supuse que dormir sería el remedio,

navegar en los sueños

tratando de pescar señales,

de mi cielo interno,

o acaso

una nota tardía en el refrigerador,

al menos un conato de diatriba,

sensores del averno

tildando la media noche

con su helado desvarío.

Mas sólo  habló  un retrato familiar

con los vivos

con los muertos

 sembrando  en miradas compasivas

obtusas pistas de mi búsqueda

al fragor de un dulce desencuentro.

Versando un gusano- pajarito

en el laberinto  bombardeado,

enajenando un cuento

por un par de  bolsas

infladas con vientos del  este,

así fue el hallazgo

de la tierna luz  de la pavura.

Y al despertar,

huellas de cadalso

germinando por doquier,

derrotas  caminantes

en bulliciosos paseos

por las astillas de mi tálamo.

Miel taciturna

obstruyendo el despegue

de este día

empeñado aún

en  sonreírle

al mordaz toque del coraje.

 León Plata

Con hambre de vida

LUMEN DE CORAZÓN

Vertidos en ajenjo
se diluyen fibras y latidos
orquestando motines
y rancios clamores del ayer
en su periplo.

Cansado, tierno, hilarante,
galopa un lumen de corazón
indigente
sobre corceles de arcilla
biselados.
A su paso
va enfriando las lágrimas
llovidas hacia adentro
con sus intentos fallidos,
quemados,
de emitir señales de humo
tras incinerar
después un hombro,
antes su camisa.

Capturada,
una noche de amor
araña el bombazo de sangre
que la aprisiona.

Vibra sin quebrarse la copa
si se agita en su fondo lascivo
un desahogo,
un punto de quiebre,
frenéticos
en su afán de ternura.

¡Apurá ese trago!
dejá que tu pecho hierva
y que sin miedos
tu alma hable;
amá
si es preciso,
arrebatale al tiempo su desdicha
y como lobo citadino
lucí tu corazón guerrero,
y dejá el de la marca registrada
en el sótano
sin ruido
de tus temores
instalados
por los policías
del deseo.

León Plata