miércoles, 8 de enero de 2014

ELÍXIR


Imagen: "Sol y Cerveza" tomada de:

Santuario de lo profano. Albaceas denostados de la historia
Burbujas para serpentear el verano
Mustias rémoras de moralinas exultante
Navega por tu cauce el delirio compartido
De una nota que osó patalear
Sin saber nadar hasta llegar al ocaso, al fin, es decir, al principio
De iracundas voces entabladas
En constructos de un nuevo tiempo
Las sombras rellenas de albores
Calcinaron su nuevo siglo
Se hicieron transparentes
Sobrevolaron la cordillera
Y allí reposa el cemento mustio
De un alarde malherido
De un procaz devenir
De imágenes erráticas en su feroz titilar
Sabemos que es posible el llanto de las estrellas,
Que atesorar gramos de alma
No es el mejor alucinógeno,
Que de batallas perdidas se alza el porvenir
Que la podredumbre se expende en cápsulas del bien.
Sabemos nada
Y en ese apuro de copa
Entretenemos el hastío,
Elucidamos la pírrica existencia,
Nos alzamos bravíos
Sobre el cepo
De la miseria


Leonardo  PLATA…. 27 DE SEPTIEMBRE DE 2013

jueves, 15 de agosto de 2013

A un joven gris...

Versá un filamento de día, en una callejuela ebria de veloces madrugadas. Sembrá candiles en la erosión de las voces; hacer del estupor un filoso instrumento para herir el tedio es darle buena forma al odio. Cuando los pálpitos se desvanecen, acude infecto lo prístino a delatar soledades en bailes de termitas . Los jóvenes grises dejan deambular altivos sus miedos, los que ni las sombras de mediodía persiguen. Estulticia de un siempre porvenir,  cada norma encalla en livideces de estetas , enjutados frasquitos de exquisita moralina. Aromas de yos famélicos, de saludos rotos sobre mostrador trasparente, proyectos de bodegas polvorientas, empero, a la mustia espera de verdugos desabridos, de quien esperar libaciones descoloridas, sorbetes ahumados de la victimizada soberbia.   

León Alejandro Plata

sábado, 23 de febrero de 2013

VISITA DE MARIO



VISITA DE MARIO

No quisiste despertar al niño,
Esta vez fue tu sonrisa la que abrazó mi cuello.
Entraste eludiendo avisos nebulosos,
Sin místicos ademanes,
Sin ritos a descifrar.
Entraste como luz plena,
Sin fatigas volvió tu risa a conocernos,
Sin vacilaciones en tu voz vivaz.

Vida obsequiaste,
Completando aquella despedida
Luego del guiño de infinitud
Sembrado en mi espíritu.
Hermanamos sin dolor
Nuevamente nuestro aliento,
Soplaste tiernamente nuevos tiempos,
Vitalidad germinando
En las huellas de ese sábado,
Noche de  serenos corajes
Cuando nos abandonó tu estar
Para verte por siempre ser.

Ahora ya no habrá despedidas
Sólo partidas sin desenlaces,
Encuentros sin llamados previos,
Aceites de almendras sin gotero,
Helados de coco sin lágrimas,
Presencia fraterna de los sueños
Que siguen viajando
A bordo de nuestras naves de papel.

Estamos en todos los vientos,
Somos todos los lares,
Siegue el aliento de tu prosa
Estando siendo,
La plenitud de tu anhelada visita.


LEONARDO PLATA.

lunes, 18 de febrero de 2013

SUBSUELO




En el subsuelo de la desesperanza
Brotan los jazmines,
Disueltos en su herida,
Acompañando los jadeos
De su aroma
Intrincándose en los recovecos
De los cuerpos solos,
Andantes descoloridos,
Huellas taciturnas
Que no se fijan ya.

León Alejandro Plata
15 de febrero de 2013

domingo, 30 de septiembre de 2012

DEPRECIACIÓN


Herido el albor
huele a festivos escorpiones en su danza del oprobio;
ligerezas obturadas por el cortavoz de un cajón vaciado de ternura.
Borbotones de estulticia, odas malhadadas, posesos de la absurdidad,
se aparta como engañando a un niño
la sombra lacrimosa de un un hombro llagado
por su angustia acomodada.

El miedo servido en un trago añejo, desprovisto de licor
y mezclado con rémoras del olvido, baila
atenazando el consabido patetismo de las fiestas
sin el alcohol, sin sus vestigios,

Diásporas envanecidas del silencio
en los momentos del abandono,
del desprecio del otro,
del abrazo negado
justo cuando arrecia el coraje
de hablar franco.

Las miradas se enmohecieron como tinta indeleble
para un pacto a traicionar;
la palabra acribillada fue materia prima
de tiras de flagelos para desangrar
el espíritu.
El descrédito no alcanza a la vista
en su intento de contemplar tanto desconcierto.
Huye avasallando toda rostro de confianza
el último beso de Judas.

Hora de resquemores taimados
hurgando en la primera gaveta de lo porvenir;
allí se encuentran fragmentos filosos de fardos
maquillados de amistad,
lazos disueltos en el más eficaz de los ácidos;
el miedo a ser amigo.

LEÓN ALEJANDRO PLATA

sábado, 15 de septiembre de 2012

¡BIEN, BENEDETTI!


Te llevábamos en los bolsillos de cualquier atardecer dudoso
Coreabas entre nosotros las consignas con las que solíamos edulcorar el café
Firmabas en las vigilias frente a las cárceles cientos de boletos de libertad
Bebías de nuestra cerveza y nosotros nos tomábamos tu vino
Andabas descalzo en nuestro sempiterno verano
Sembrando la cordillera de hilarantes utopías.

Encendiste la llama desde el cono sur
Con aquel porfiado Ernesto a quien tu pluma llorara;
Calcinando las secuelas del olvido
Acariciando la firme ternura
De nuestras tierras.

Ponías leche en lacrimógenos
Cada metáfora desmontaba cicatrices
Todo tu canto hería
Los sermones de la injusticia.

Navegaste en nuestras venas
Capoteaste agónicos lustros
Envenenado el saludo de las fasces
Ridiculizando martirios y martirizantes
Seduciendo los pisos térmicos
Con los vientos impúdicos de la libertad.

Solías mirar de soslayo
Una cadena rota en la retórica
Un desacuerdo formal en una fogata
Un lente amenazante en los edificios
Una certeza escalofriante en el temblor de las avenidas
Cuando salíamos a deplorar el odio
El silencio
La vileza.

Ahora no podés quemar las naves
porque antes tendremos que entrar en ellas.


León Plata

jueves, 30 de agosto de 2012

DÍA INTERNACIONAL DEL DETENIDO DESAPARECIDO



A OMAIRA MONTOYA, primera detenida desaparecida forzadamente en la historia del fascismo encubierto colombiano de la mano tenebrosa de la doctrina de la seguridad nacional...


Tu mirada
La que nos orbita
Nos sigue buscando
Nos encuentra en la niebla
En los racimos partidos
Donde perdimos el rastro
De la historia
De nuestra sangre…

Vienes cantando
Armada de sonrisa
Calando en los sueños
Sorteando tempestades,
Vienes con un canasto de nombres
Desatando nudos de Justicia;
Nos halla tu luz diáfana
Coreando sones con tu nombre.

Apareces
Asaltando cada silencio
Anudando cada hilo de memoria
Avanzas entre sombras extraviadas,
Las nuestras,
Haciendo bailar el son desaparecido;
Acaricias el mediodía,
Las miradas de dolor
Conociéndose en otros nombres.

Alma danzante
corajuda resistencia,
nos regalaste del despido de la noche
el albor, la dignidad
de hallarte,
de hallar
El tierno espíritu
 De la lucha.

                LEONARDO ORTEGA PLATA

domingo, 12 de agosto de 2012

CONTAME CÓMO VA TU VUELO, CHINO

Mi amiga El Chino ya se fue; despegó en una burbuja de cerveza, abandonó su tinta y deshojó sus batallas. Ahora ella es lluvia serena que hace reaccionar mis tambaleos, piqueteando mis pasos lerdos, mientras bebo ficticiamente un brandy con choco-listo y leche condensada. Cada gota de letra llovida restalla fulminante, en un pozo con delirios, en un instante preciso de la conciencia, en la lúcida barbarie del duelo, en los cimientos destartalados del optimismo de folletín, en la muerte que se burla y en un par de amigos caminado el humo de sus cigarros. El sol brilla pero la lluvia no se evapora; va construyendo un piélago, la contraluz del cielo, para que sólo naveguen en la riqueza sonora de sus metáforas, barquitos de papel elaborados con páginas de cuadernos marrones; serán barcos rompetristezas, rompeamarguras, rompedepresiones, rompefalacias, rompeinjusticias, rompefilas...
Chino, ahora será difícil hallarte en tu laberinto de palabras, pero seguirás escribiendo y en algún olvidado café sabremos leerte, lo que hiciste en este pasaje, y lo que has empezado a anotar en tu sino cósmico...

Construiría una pared de piedra

Chino◄►



Construiría una pared de piedra
Y lustraría sus zapatos al día siguiente,
Saldría con su vestido viejo
Y compraría una botella de licor,
Cigarrillos y compañía,
Pasaría la noche en alquiler
Y se retorcería de asco luego.
Antes de saltar, cortaría sus cabellos
Abandonaría el prozac y las decepciones
Y la amnesia del día siguiente,
Pintaría una sonrisa en sus labios
Y enjuagaría las lágrimas de sus ojos
Y en el ocaso se convertiría en ave,
Liberaría su alma, para después,
Chocar contra el techo de zinc de alguna casa.

Permanecer distantes,
sin creer que sea necesario
y convertirse en la presa del pánico,
demasiadas cosas dando tumbos
sobre las neuronas que aún quedan vivas.
Sacrificar los sueños para que no
nos despierte el amanecer plagado de mentiras.
Recordar los días que eren motivo de fiesta,
Un motivo para sonrerir,
Solo recuerdos y motivos para callar
para no decir esta clase de absurdos
Los hilos destrozados forman
agujeros en el horizonte,
Las esferas se alargan,
Todo es mas incierto
Y la esperanza insiste
En permanece a nuestro lado,
sometiendonos a su lento transcurrir.

Debajo de la tarde,
Perdido todo y negado todo,
Está roto el parabrisas
Y la sangre brota debajo de las llantas.
El pequeño homenaje a su torpeza
Y lo único que tenía merecido.
… la carga, la túnica y el sable,
dejar todo previsto y ascender,
convertirse un poco en verdugo
y un poco en victima.
El despertador suena,
el reloj marca las 9:30, es hora
de tomar un baño
Y dejar que la sangre fluya,
No valdrá de nada una
nueva transfusión.

Sin pretextos, palabras fueron tiempos, adioses.
La mentirosa manía de culpar a otros y
de licuarse el cerebro cada rayo de luz,
porque “debería” ó “hubiera”, no son absolutamente una mierda.
Seguramente sabe que la verdad no existe antes de morir.
Quedarse callado, desfigurarse la cara desconcertada.
Camina antes de que quieran clavarte al piso-
los recuerdos simples, que te pudren de odio.


Salir corriendo,
salirse de la ropa,
romperse la nariz
contra las piedras de la calle,
mientras los demás
continúan jugando con sus mentiras
Niña caprichosa
que quiere jugar
con sus juguetes abandonados,
para que llorar por su egoísmo.
Pedazo- pereza- pasaporte- picaporte-
Papel- parodia- pena- paradoja-
El piano suena,
los tonos altos de un montón de dedos.
No es necesario el formalismo,
Al fin y al cabo ya es hora de salir
Y las coincidencias tienen que aceptarse
Quierase o no,
Racionalizar demasiado te hace doler la cabeza.

( autor: Chino)

viernes, 30 de marzo de 2012

HASTA QUE EL SOL PIENSE, AMIGO MÍO II


 EL FLAUTISTA-IVÁN GUAYASAMÍN

 II

¿Qué puede caber en el museo?
Guayasamín fastuosamente erguido
Al lado de las tablas del cadalso;
Un ángel decimonónico
Anunciando el deleitoso forcejeo
De los instintos sagrados
O un lápiz segmentado por accidente
Recibiendo  sesudos halagos
De admirables sabihondos.

Mientras tanto
En el andén que susurra silencios y milenios
Yace la dignidad
Con la piel podrida y los piojos deliberando
En orquestada asamblea.
Allí examina nuestro viejo alado,
Mil derrotas trasbocando,
Insistiendo y todavía pensando,
La identidad que pide diezmos o limosnas,
Contando brillantes monedas
Para el escaso festín del maíz humillado:
La identidad merma su prontuario.

Sopla el confuso frío de la sabana
El orificio mayor de la quena
En desventajados desvaríos,
Y el viejo insiste en pensar
Y en seguir pensando,
Y mira la protocolaria entrada
Y cree poder pagar con un puñado de dolor
Sin red pescado
En la aorta de lo que fue su vivienda
Antes que las naves tirotearan.  

¡A qué entrar!
Si Oswaldo Guayasamín
Amó más la quena que el mármol,
Si las latas entorpecen el paso
De más de cinco siglos de purísima abyección,
Si seguramente atropellará
 Dignísimas hileras que van al coctel
A ovacionar las tablas,
El lápiz,
El cadalso,
A Guayasamín.
              
El viejo alado roto,
Piojoso
Pensante,
Pensaría nuevamente:
A profanar sacras postales,
A vivificar los cerros del oriente,
De su vivida Santa fe;
Su Muisca Bogotá.
A guayamizar, por supuesto,
El cadalso,
El lápiz,
Las tablas,
El coctel…

El pop-art, los mass media, el impeachment,
Como pa’ no desmemoriar la séptima carrera,

Como pa’ asaltar el reino de los miedos
Y no rectificar su cósmica resistencia.


León Plata Bogotá 2000

miércoles, 26 de octubre de 2011

HASTA QUE EL SOL PIENSE, AMIGO MÍO


Parque Nacional, Bogotá.

I
No por infortunio divino
Se colmó el cáliz de invierno
En la acera desolada,
En la entrada al museo
Donde, como ingrata lápida
Campean los éteres
De reductos vitalicios.

Pasean inconformes los ojos
De un nostálgico viejo
A quien un extraño destello,
Liberador, aunque no viene al caso,
Lo puso en la novísima fila
De una generación desaparecida.

Las raíces aladas que le van quedando,
Después de la guerra en que fue vencido  el sueño
Aún suele estremecer las nubes
Apremiando de paso,
La obligación, que de salir, tiene el sol.

Aún protege desbocados pensamientos,
Y aún patea latas en la infamia acorazada
Que brinda indultos a los sumisos
Y a todo fiel seguidor de cuanto corazón sin espinas
Encuentre en paradisíacos mercados.

Piensa en todo caso
En locuaces desatinos,
En sus llagas ardiendo,
En el desarme de la ingenuidad,
En el polarizado vidrio del piso 21,
El del edificio blanco
Donde esmaltan las prisiones
Los que no llevan epitafios visibles.
Los de hoy.

Piensa en suma,
Y ya es un atroz disparate,
Aglutina derrotas
Las acumula y las cose.
Ya almidona, ya enriquece
El inefable espacio que sobra en su guardarropa.

Piensa y sigue pensando
En atormentarse para no perder sus armas
Ni sus alas rotas
Inmunes a la estupidez...


León Plata
2000

viernes, 30 de septiembre de 2011

PACES CÁUSTICAS



Sales del oprobio
Para el feroz porvenir;
Se deslizan las miradas
Apagadas tras los festines
Vertidos en la humareda;
Cae la mañana
Aturdida en su albor,
Lacerada en las montañas
Que la paren.
Los ecos se calcinan
En oriente,
Minados en los cauces de la paz.
Bombarderos invisibles
Saludan el bestial cielocéano
Que calla su sonrisa desnutrida.
Escorbuto.
Sales prístinas lamiendo
Sus despojos;
Avanza el fulgor macilento
De las causas reprobabas,
El estertor de los tiempos
Cercena Infame,
Sonoras glorias ,
Cuando cae la historia acribillada.

Glorias
De puños malheridos,
De puñados de escombros
Fantaseados por la manigua.
La maleza rompe los hilos del día,
Los fangos se tornan virulentos,
El clamor se sustrae de sus gritos,
Arando señas de utopía,
Malestares acordados,
A la espera de viejas uñas
Para arañar el asfalto.

Sales  erguida,
Digna  para nuevas  veladas,
Harapientas, mustias,
Enclaustradas en  los hongos
De  malbaratadas letras;
Tercas sonatas para enorgullecer los desechos
Vitoreados por las huestes hervidas
En antaño.
Van los niños
Por  su convite de juegos derretidos
rogando al futuro
Que no vuelva más.

León Plata
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...